MUJER
Quien nos llama
frágiles y locas
jamás nos ha visto
desnudas.
Quien dice que
nosotras las mujeres
somos un apócope de
vasos rotos
jamás se acostó a
dormir
ni mucho menos se
atrevió a despertar
con ninguna de
nosotras.
Quien piensa que ante
el viento, las mareas,
las sierras
canaleteras y gallos de plaza,
hemos de doblegarnos
como los juncos
pantaneros, se equivoca.
Quien nos ha medido
con un preservativo
podrá ver claramente
que no todo en la vida
es un pene
y ya no es posible
guardarnos
en cofres o aparadores
de cristal,
en cajas, gavetas o
camiones de basura.
Quien nos subestima,
no nos conoce.
Que la mujer no es
carne de pote.
La mujer no es plato
ni tenedor
ni masajista de
cabezas huecas.
Ella es color,
libertad, pluma vibrante,
diario alimento del
vivir,
las notas de una
canción,
el beso que
secretamente
se niegan a olvidar.
La mujer es un paso
más
de lo que cualquiera
podría calcular.
Ella es la medida de
sus sueños.
Y lo han asegurado
hasta las palomas:
Más de uno se quedará
solo
por no saber
comprender, ni valorar,
ni acariciar, ni
retener
el maravilloso y duro
barro
del que estamos
hechas.
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