Lucía Quiroga Federico me confió una carpeta antes de marcharse.
Allí estaban las investigaciones para una biografía nunca escrita.
Con ellas solo esbozó un texto con recursos literarios.
No había podido desprenderse de su oficio de poeta. –
Tal vez puedas comprender esta historia que sucedió hace unos cien años, fui muy puntilloso en los datos, pero me faltó percibir el interior de esa mujer desvelada, su inquietante relación entre el dolor y el placer.
Cuando la leas quizás te sientas como ella – me dijo con voz enigmática. –
Te escribiré contándote mis impresiones– le respondí.
Dejé pasar unos días, hice un alto en la pintura del cuadro.
Quería adentrarme en ese pasado.
Sentada en uno de los sillones de la sala, abrí la carpeta y comencé a leer......
“A principios del siglo XX, Guillermo caminaba con la cámara al hombro empeñado en buscar los mejores ángulos para fotografiar los monumentos del patrimonio arquitectónico de este país que no era el suyo. Se lo había encargado el presidente.
En la Casa Azul, su mujer, descendiente de españoles y de habitantes primitivos estaba por parir el cuarto hijo de ambos. Tres niñas habían llegado, Matilde, Adriana y Magdalena. La menor era su predilecta. Y nació Cristina”.
Di vuelta algunas hojas y seguí leyendo.
“La revolución continuaba, la agitación regía todos los destinos. Los acontecimientos y la lucha hicieron florecer a las artes. Aquella niña preferida de su padre poseía una gran curiosidad intelectual y artística. De a poco aprendió a manejar la cámara, las estrategias de iluminación, a colorear fotos.
Al llegar a la juventud ya era bravía, singular y apasionada. La enfermedad que sufrió en la niñez y los tratamientos posteriores transformaron su carácter. Tuvo amoríos de estudiante, pero la pasión por un artista sellaría su vida para siempre. La muerte de otro hombre, su padre, la sumiría en la depresión.
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